Quelques petits jeux

Ce livre n’est pas un manuel. Ce n’est pas une leçon. C’est un lieu où l’on s’assoit, toi et moi, sans rien à prouver.

L’hypnose SAJECE, d’abord. Elle est née en 2009 entre les mains de Camille Griselin. Son nom porte déjà sa promesse :
SAJECE, comme Sagesse, et comme les initiales d’une famille, Sébastien, Axel, Janyce, Emma, Camille, Elfie.
C’est une méthode bienveillante, douce, positive, respectueuse du rythme de chacun, qui ne prend pas le pouvoir. Elle te le rend.
Elle n’est pas directive. Elle ne t’ordonne rien. Elle suggère à ton inconscient, avec tendresse, des pistes de résolution,
et lui seul choisit le meilleur pour toi à l’instant T. Elle ne te demande pas de tout raconter, parce que moins le praticien en sait, mieux c’est.
Nous ne pratiquons pas d’anamnèse, car ce que tu dis avec des mots, ton conscient le sait déjà. Nous, on préfère écouter ce que ton inconscient murmure quand il entend une histoire qui lui ressemble.

Pendant la séance, imagine un avion. Devant, le pilote. C’est ton conscient, celui qui tient tout à bout de bras depuis des années.
Derrière, le cockpit. C’est ton inconscient, avec tous ses programmes enregistrés, ses fidélités, ses trésors oubliés.
En SAJECE, on n’arrache pas les commandes. On invite simplement le pilote à aller respirer à l’arrière, enfin.
Pendant qu’il se repose, on entre dans le cockpit pour faire les réglages nécessaires à ton mieux-être.

Pendant environ soixante minutes, les yeux fermés, tu écoutes des histoires dans lesquelles sont glissés des messages subtils.
Ton inconscient déverrouille en douceur les programmes automatiques limitants. Et ce travail continue d’agir durant les trois
semaines suivantes, même quand tu as oublié les mots. Surtout quand tu les as oubliés.

C’est un massage de l’esprit, pas du corps. Une parenthèse de douceur où tu as le droit de bouger, de penser à autre chose,
de t’endormir. Parce que l’hypnose SAJECE est un état naturel que tu connais déjà, celui où tu as un pied dans l’imaginaire
et un pied dans la réalité.

Moi, Sébastien, je ne viens pas installer une nouvelle application dans ta tête. Je viens m’asseoir avec toi, dans ton atelier intérieur.
Ensemble, par la conversation et l’écoute, nous allons redécouvrir les outils magnifiques qui s’y trouvent déjà.
Certains sont couverts de poussière, d’autres rangés dans des tiroirs que tu pensais vides.

Le combat contre toi-même s’arrête ici. Pas demain. Maintenant.

Ton inconscient est venu chercher la sortie de secours. Je suis cette sortie. Et la vérité la plus douce : on ne change pas qui tu es.
On libère simplement la personne que tu as toujours été, sous tout le reste. On révèle ta sérénité intérieure.

Ce que tu vas vivre, page après page, ce n’est pas un cours. C’est une histoire qui agit pendant que tu lis.
C’est l’ouverture progressive de ton propre atelier. Ici, chaque problématique devient un atelier différent.
Et dans chaque atelier, il y a d’abord une illustration. Elle n’est pas là pour faire joli. Elle est là pour que ton inconscient
reconnaisse quelque chose avant même que tu comprennes. Puis il y a l’explication de l’image, comme on déplie une carte.
Puis une histoire. Puis ce que l’hypnose SAJECE vient déposer là, précisément, au bon endroit. Et enfin, une mini-séance écrite
comme si tu étais déjà allongé, en sécurité.

C’est quoi un atelier de confection d’une séance SAJECE ? Ce n’est pas un protocole. Ce n’est pas un script que l’on récite.
C’est un lieu où l’on fabrique à la main, pour toi, une histoire qui a ton odeur. On ne te demande pas ton histoire pour te juger ou pour fouiller.
On l’écoute pour entendre où ton pilote a trop tenu, où ton cockpit a trop chauffé. Et ensuite, on va chercher dans ton propre atelier intérieur les images qui savent déjà réparer. Une couleur, une matière, un geste, un souffle. On ne rajoute rien qui ne soit déjà là. On dépoussière.
On range. On remet de l’huile là où ça grinçait. Et quand tu écoutes, ton conscient croit entendre un conte, mais ton inconscient, lui,
est en train de déplacer des meubles lourds qu’il n’arrivait plus à bouger seul depuis des années.

Tu ne vas pas tout voir. Aucun livre ne peut tout contenir. Mais tu vas marcher aux côtés de deux êtres.

Julie a 16 ans quand on pousse la porte. Elle a le cœur qui bat trop vite le soir et le monde qui va trop vite le jour. Eliott a 16 ans aussi.
Il a les poings serrés quand il ne sait pas dire. Ils ne se connaissent pas. Pas encore. Au fil des pages, ils vont avoir 17 ans, puis 18, puis 20.
Ils vont grandir, se perdre, se retrouver, s’écrire un mot, se croiser dans un couloir. Ils vont traverser, sans qu’on les nomme toutes ici,
les tempêtes silencieuses que traversent les ados d’aujourd’hui.

Tu vas entrer dans l’atelier de Julie quand son pilote n’arrive plus à atterrir. Tu vas sentir la chaleur étouffante de sa chambre,
le téléphone qui vibre toutes les trente secondes et qui lui vole son air, le souffle court qui monte sans prévenir. Tu vas voir son cartable
ouvert au sol qui n’est pas un cartable, c’est une maison entière qu’elle porte. Tu vas sentir la honte douce de ne pas oser dire « j’ai peur »,
et la force immense qu’il faut pour sourire quand on a les épaules qui cisaillent. Tu vas reconnaître cette façon qu’elle a de compter ses pas
pour ne pas s’effondrer, un, deux, trois, et de dire ça va avant même qu’on lui demande. Ce n’est pas de la faiblesse.
C’est une intelligence de survie qui a trop duré.

Dans son atelier, il y a une lettre avec son prénom, Julie, froissée, blanche, qui attend depuis deux ans qu’elle ose se réécrire.
Et tu vas voir ce que ça fait quand quelqu’un s’assoit enfin à côté d’elle par terre, sans lui dire pose tout, juste on regarde ensemble.

Tu vas entrer dans l’atelier d’Eliott quand son cockpit prend feu pour un regard, pour un non. Tu ne vas pas lui demander pourquoi
tu serres les poings. En SAJECE, on ne fait pas d’anamnèse. On ne fouille pas. On s’assoit.

Tu vas sentir la chaleur qui monte d’un coup dans sa nuque, la manette qui chauffe et qui brûle ses paumes à force de tenir.
Tu vas voir ses deux poings au fond des poches, ce ne sont pas des poings qui veulent frapper, ce sont deux volcans qu’il tient à bout de bras depuis qu’il est petit pour que la maison ne s’effondre pas. Tu vas voir son hall de gare immense, froid, plein de valises qui ne sont pas les siennes et qu’il porte parce qu’il a cru que c’était ça, être aimé, être utile.

Tu ne vas pas lui dire raconte. Tu vas juste respirer à côté de lui, épaule contre épaule, à 10 centimètres. Tu vas sentir sous la dureté
une tendresse immense qui n’a jamais eu de place où se poser. Une bonté de géant qui a appris à se faire toute petite, couleur de feuille,
couleur de branche, pour ne pas déranger. Tu vas comprendre que quand il disparaît, ce n’est pas qu’il s’en fout. C’est qu’il a trop peur de
casser s’il reste.

Et ce jour-là, dans son atelier, on ne va pas lui arracher ses valises. On va s’asseoir par terre avec lui. On va en ouvrir une seule, ensemble,
sans mot qui pique. Juste un souffle qui dit tu as le droit d’être là même quand tu ne portes rien. Tu as le droit d’avoir chaud, d’avoir peur,
d’avoir envie de rester. Et pour la première fois, il ne va pas devoir choisir entre tenir et aimer. Il va pouvoir faire les deux. Les mains ouvertes.
Sans honte. C’est ça que tu vas sentir. Pas une explication. Une chaleur qui revient dans des mains qui ont tenu trop longtemps.

Et chaque fois, l’histoire ne va pas te donner une leçon. Elle va agir sur les causes émotionnelles profondes, pas seulement sur le symptôme.
Elle va te montrer qu’il y a une solution, nuancer tes croyances, accueillir tes émotions coincées, porter un autre regard sur tes fidélités,
rendre tes pensées constructives, te mettre en paix avec ton passé. Tu n’as pas besoin d’y croire. Tu as juste besoin de laisser les mots
te traverser. Ton inconscient, lui, n’écoute pas quand tout va vite. Il écoute quand tu ralentis.

Et puis, il y a leur histoire à eux deux. Parce que ce livre est aussi une romance. Mais pas une romance qui répare.

Ce n’est pas une histoire d’amour qui répare. C’est deux histoires qui ont appris à ne plus se cacher au même moment.
Et quand ça arrive, la chambre ne rétrécit plus. Elle s’agrandit. Pendant des années, ils ont vécu dans la même ville sans jamais
se croiser vraiment. Lui, il marchait en retenant, les poings dans les poches, deux volcans à bout de bras. Il croyait que
s’il ouvrait les mains, il casserait tout. Elle, elle vivait dans une chambre qui respirait à l’envers. Chaque ça va lui volait un centimètre.
Elle croyait que prendre de la place, c’était prendre la place de quelqu’un.

Lui, il avait une manette qui chauffait. Elle, elle avait un miroir qui mentait. Lui, il avait jeté une serviette sur la glace pour
ne plus être un verdict. Elle, elle avait frotté la buée jusqu’à s’en brûler les doigts. Sans le savoir, ils faisaient la même chose :
ils transformaient la peur en architecture. Lui en bunker. Elle en igloo.

Et puis un jour, pas un jour de film. Un jour normal. Cantine trop bruyante. Elle mange seule, les épaules hautes, elle ouvre les bras
de 10 centimètres sans que personne ne voie, son geste à elle. Lui passe. Il voit le geste. Pas la fille. Le geste. Il reconnaît la langue.
Parce que lui aussi, il a appris à desserrer les poings à l’intérieur de ses poches. Il ne vient pas la sauver. Il s’assoit. À 10 centimètres.
Il ne dit pas « ça va ? » Sa voix tombe, basse : « je reste, si tu veux. » Elle ne dit pas « oui ». Elle respire. Et pour la première fois depuis
des années, quand quelqu’un entre, sa chambre ne rétrécit pas. Elle s’agrandit. Là-bas, dans leur forge commune, celui qui est là ne
pousse pas les murs. Il s’assoit par terre avec eux. Il prend l’enclume d’Eliott. Il prend le ruban de soie de Julie. Il ne mélange pas tout.
Il forge un anneau. Pas un bijou qui brille. Un ancrage. Lourd, simple, chaud. Pour tenir debout à deux sans s’écraser.

Tu vois leur histoire, maintenant qu’ils ont 20 ans ? Ils ne sont pas guéris. Ils sont habités. Lui sait encore refroidir la manette sur sa nuque
quand la honte monte. Elle sait encore poser sa main sur son sternum quand la loupe veut se revisser. Mais ils ont appris le geste
le plus dur : « se montrer en train de faire le geste. » Lui qui ouvre ses mains devant elle sans honte. Elle qui prend sa place devant lui sans s’excuser.
Et des années plus tard, il y a une troisième respiration dans la maison. Pas pour réparer leurs enfances. Pour continuer l’histoire autrement.
Un enfant. Pas un pansement. Un prolongement. Un petit être qui arrive dans une maison où on ne dit plus un mec « ça ne pleure pas »
et une fille « doit rentrer dans le moule ». Une maison où la colère a une cheminée, où le miroir est un miroir d’eau qui dit tu bouges donc tu es.
Et quand il pleure la nuit, ils ne comptent pas les heures perdues. Ils se rapprochent de 10 centimètres dans le lit, épaule contre épaule.
Le bunker est devenu maison. L’igloo est devenu chambre avec une lucarne.

C’est ça, ce livre. Un livre d’amour humain. Pas un livre qui te dit comment aimer mieux. Un livre qui te montre deux corps qui apprennent
à rester à côté sans se manger, sans se fuir. Un livre qui sent le coton lavé, le bois chaud de l’atelier, la peau qui respire enfin.
Percutant parce qu’il ne force rien. Sensuel parce qu’il ne montre pas, il laisse sentir. Romantique parce qu’il croit dur comme fer
que même cabossé, même en ayant changé mille fois de couleur pour être aimé, il y a au fond de chacun une lumière qui n’a jamais
cessé de vouloir. Une lumière qui ne demande pas qu’on la répare. Juste qu’on arrête de mettre des valises dessus.

Alors si tu veux, on commence maintenant. Juste 30 secondes. Laisse ton dos trouver le dossier. Laisse tes pieds toucher le sol pour de vrai.

Prends une première respiration, celle d’Eliott qui contourne la gorge. Une deuxième, celle de Julie qui ose pousser les côtes.
Et une troisième, plus longue, où les deux se rencontrent au milieu, là où il y avait un mur.
Pose ta main gauche sur ton épaule droite pour te tenir. Pose ta main droite sur ta poitrine pour t’habiter. Garde ça.
C’est ton premier geste d’atelier.

Tu n’as rien à comprendre. Juste à sentir : je peux me tenir et m’habiter en même temps.

Tu n’as pas besoin d’y croire.

Tu n’as pas besoin de te forcer à ressentir quelque chose de spécial.

Tu n’as pas besoin de visualiser parfaitement la chambre de Julie ou la gare d’Eliott.

Ton inconscient n’a pas besoin que tu y croies. Il a besoin que tu ralentisses trois respirations.

Laisse les mots te traverser comme on laisse de l’eau tiède couler sur des épaules tendues.

S’il y a une phrase qui te pique, c’est que ton atelier l’a reconnue. S’il y a une phrase qui ne te dit rien, ton inconscient la laisse
passer et en garde une autre.

Tu ne peux pas rater. Tu ne peux pas mal faire.

Tu es exactement à la bonne place, avec le bon sac, au bon moment.

Tourne la page. Entre dans l’atelier. Julie t’attend déjà. Eliott est juste derrière la porte, les mains dans les poches, prêt à les ouvrir.

Avec toute ma présence, Sébastien Plique.